ГЛАВА ДЕСЯТАЯ. МАЛЬТУС ВСЕГДА ПРАВ.

Вообще, должна вам сообщить, что все и всяческие войны суть войны мальтузианские. Причина - нехватка ресурсов при несообразно разросшейся численности народонаселения и огромных финансовых пузырях из не обеспеченных товарами денег. А давайте я расскажу вам свою конспирологическую концепцию? Теорию заговора, если хотите. А потом решайте сами - заговариваю я вам зубы или просто дурака валяю? Начну, пожалуй, с принца Филиппа, который был мужем королевы Елизаветы - той самой англичанки, которая гадит. Этот принц, герцог Маунтбеттен, вообще был дока. Как говорится, 'с таким не соскучишься' - да никто, наверное, и не скучал в его отсутствие: все просто с облегчением вздыхали. Филипп был известен своим ядовитым языком, умением шутить рискованно и неполиткорректно, и прямотой, что большая редкость в королевских покоях. О фривольных выходках принца ходили легенды. Например, о его способности самолично приготовить отличное барбекю. Притом единственной одеждой монархического повара в момент этого священнодейства был длинный, плотный, с фамильной монограммой фартук. Повторить рискну только одну его шутку. Когда принца спросили, кем бы он хотел стать при реинкарнации, он, не моргнув, ответил: 'Смертельным вирусом'. Присутствующие только рты открыли. Потом спешно изобразили улыбки, кто-то даже мужественно хихикнул. Но не все. Нет, не все. Потому что растерялись. А некоторые испугались, чего греха таить. Хищные глаза герцога оставались серьезными, и это пугало. Глупцы! Не надо бояться, когда шутит Принц. Бойтесь, когда шутником окажется Нищий.

Скажем, особые обстоятельства обеспечили трудному подростку безбедное существование и недурственное карьерное продвижение. С места в карьер, как говорится. Из грязи в князи. Через, допустим, 'Штази'. Ну, про штази это так, для красного словца. Говорят, рифмованные строки легче запоминаются, глубже в душу западают. Пусть даже  штази не было, пусть только гнусно прославленное кагэбэ. Вместо биографии была легенда. А в голове - твёрдая уверенность в том, что мир - дерьмо, и что этот долбаный мир следует до тла разрушить и навсегда уничтожить. Миссия такая дана была окаянному от рождения. Или ещё раньше. И к этой цели он шёл непрестанно, даже во сне сучил ножками. И... тадам! Приёмыш потомков сталинского холуя добился многого. Он стал преемником и получил два ценных чемодана. Один - необходимый для складирования собственных биологических отходов, чтоб идентичность свою двойниками 'заблюрить', и второй, - вожделенный ядерный чемоданчик. Тот самый, с пресловутой красной кнопкой. Это был предел его мечтаний.

И вы, наверное, думаете, что он незамедлительно воспользуется своим приобретением? Что тут же, оргазмируя, нажмёт красную кнопку, чтобы лопнул наконец, чтобы в прах разлетелся этот распроклятый земной шарик, а вместе с ним исчез бы страх никчёмного 'окурка' перед миром, его гнев и ярость, его неиссякаемая ненависть? Ничего подобного. Вы просто знайте, что он ненавидит всех и каждого из вас всеми фибрами своей исковерканной души. И он ещё поиграется с вами, как сытая кошка с измученной, полуживой мышкой. 'Ку-ку, это Я!' - напомнит. Живите, и ждите. А добрая фея снабдит новоявленного Цахеса из подворотни фальшивой, тошнотно вкрадчивой 'харизмой', и он будет долго и тщательно готовиться к выполнению своей миссии - уничтожению разумной жизни на Земле - разумеется, с ненавистных умников начиная. Молитесь, чтоб его 'солонка' упала и разбилась.

Кстати, 27-я теорема этики, если напрямую к себе применить... Как она звучать бы должна? Притом что я не верю в бога. Во всяком случае, в человекообразного бога, выдуманного по своему образу и подобию не слишком выдающимися древними людьми, которых точнее было бы не мудрыми, а мудрствующими назвать. Еще и во времена до неприличия стародавние. Заведомый примитив, расхожая мифология. Скорее уж поверила бы я в судьбу - результат генетики, воспитания, обстоятельств, сложившихся в период конкретной индивидуальной жизни, и обусловленного наследственностью характера (типа ВНД - высшей нервной деятельности), заставляющего человека реагировать на внешние воздействия или внутренние стимулы так или иначе. 'Посеешь характер - пожнешь судьбу' - приговор почти. Не могу сказать, что сделанный мною в разные периоды жизни выбор всегда был лучшим в предлагаемых обстоятельствах, но - живу же! Значит, ещё не свершён обет.

Кое-что и хотелось бы начисто переписать, но Надежды Николаевны нет, и теперь уже просто поздно.

Да, я отнюдь не ангел. 'И жить торопится, и чувствовать спешит' - это обо мне. А кто спешит, тот, скажем так, часто ошибается. Человеку свойственно... К тому же, лучше сделать ошибку и пожалеть, чем не делать и жалеть, что не сделал. Для ошибок нам и дана молодость. У датчан есть поговорка: 'Бери что хочешь и плати за все'. Я заплатила не торгуясь. Стала слабее, приобрела бессонницу, чрезмерную ранимость и перманентное чувство тревоги. Но мы пережили свои молодые дожди. Кто раньше, кто позже. Виноватой я считала себя.

От неустанных поисков своих изъянов можно свихнуться. В груди разрастается жгучее чувство вины за то, что не сумела. У меня был шанс, а я не смогла стать для него лучшей в мире. Раскаянные мысли о том, что надо было внимательней слушать рассказы о его делах и музыкальные произведения, исполнение которых он был намерен довести до совершенства. Другая так и делала. Садилась визави, открывала рот и упивалась каждым звуком, словно с ней говорит сам Бог. А я...когда наша сумасшедшая первая влюбленность прошла и заела унылая обыденность будней, у меня стала слишком часто 'болеть голова', и - да, я первая принялась искать эту чёртову разрекламированную 'романтику' на стороне. Справедливости ради выбрала на свой вкус пассию и своему мужу в лице своей же подружки, не без оснований надеясь, что разумная эта дама своей семьей дорожит, следовательно, сумеет удержать отношения в рамках адюльтера. Понимала, что развод был бы взаимно губительной глупостью, искренне считала, что ментальная измена куда опаснее и больнее тайных запретных свиданий, надеялась её избежать. Оказывается, мстительная судьба приберегла для меня еще и такую. Свидетельство припозднилось и застало меня очень не вовремя. Он умирал. Я держала руки под его теплым затылком, на котором курчавились коротко стриженные темные волосы. Он не облысел от химии и облучения, напротив, даже давно наметившаяся прогалинка на макушке под конец покрылась мелкими частыми волосками. Он дышал через все эти трубки и трубочки кислородного аппарата и был без сознания, как сказали эскулапы. Но Марита, трогательно молодая медсестричка, напомнила о том, что я и сама знала: слух отключается последним, и возможно, он в состоянии меня слышать. А я... мне нечего было сказать. Только время от времени принималась смачивать специальным тампоном слизистую его рта: воду давать запретили, сказали - поперхнется. И тут он вдруг прикусил тампон зубами. Возможно, искал контакта. Мне надо было окликнуть его, позвать, рассказать еще раз, как я его люблю, как плохо мне без него будет... Но я пыталась проглотить кусок угловатой несъедобной боли, сил не хватало, поэтому молча преодолела сопротивление сжатых челюстей и закончила процедуру. Затем снова сосредоточилась на том, чтоб голова его покоилась на моих руках, она мне казалась излишне запрокинутой, а регулировать изголовье винтами - помеха, отвлечение в предстоящем ему переходе. Все остальное было уже неважно.

Красногорову, помнится, везение отказало на подходе к креслу президентскому, 'на подлёте', точнее сказать. Моментально кончилась защищенность. Внезапно смертен. Внезапность - самое лучшее, что может случиться в конце пути. Повторю известную максиму: 'Не завидуйте человеку, покуда не умер он.' Когда деревья были большими, правильные песни звучали: 'если смерти, то мгновенной!' Сейчас даже 'дама с косой' подлее становится.

Тут вынуждена добавить: война не завершится с капитуляцией Украины. Ступин войну не ради территорий затеял. Именно геноцид народа его главная цель. Своего, русского народа, в первую очередь. Тут и старая добрая евгеника подключается - с отбросов общества 'могилизация' армии старт берет. Осужденные по тяжким статьям, больные нехорошими болезнями, ущербные инвалиды, дебилы, наркоманы, алкоголизированная, нетрудоспособная шантрапа в воронку бездонного фронтового жерла первыми поступают. Кстати, именно серийные маньяки и насильники становятся триггером, превращающим армейское подразделение в бесноватых нелюдей, которые способны на все. На всё буквально.

Их изуверско-ордынские действия определяются как военные преступления и лживыми мерзавцами категорически отрицаются, как 'фейковые' материалы, или приписываются врагу. Или и то и другое сразу. Никогда ни в чем не признавайся - золотое правило гэбни.

Находятся порой и ушлые контрактники, отдающие часть денег командирам, чтобы те их пристроили где-то штурм переждать-пересидеть. Такие вернутся с ВСО невредимыми, получат синекуры, пойдут в охрану или в бандиты... вот вам и 'социальный лифт'. Война, как война, кому и мать родная. Шваб, который Клаус, как упоминалось, предполагал скорее китайский вариант сокращения населения. А московиты выбрали старый, испытанный путь - войну. Гибридную, да, но маловато движухи в пандемии им показалось. Уму непостижимо, что многие россияне все еще продолжают упёрто верить своему завравшемуся/зарвавшемуся фюреру. Верят в старые сказки о добродетелях благочестивого русского народа(Горького не читали), продолжают с пеной у рта отстаивать выдумку о якобы постановочных кадрах, запечатлевших преступления против человечности в Буче, Ирпени и других захваченных русскими головорезами украинских городах.

Здесь отрывок из моего перевода украинского стихотворения. Как думаете, на что может рассчитывать народ, учинивший такое со своим самым близким, самым, в сущности, давним, привычным, трудолюбивым и мирным соседом? Вот такая она, русская 'Гойда!'

Рыдает Бог. Его поймите, люди, -

Не видели давно на небесах

Простреленных затылков, лиц и судеб,

И свастик на разорванных телах.

Хотя, наверно, долетал из ада

Старухи плач, ребёнка жалкий зов,

Девичий сумасшедший крик: "Не надо!"

И ржанье орков из вонючих ртов.

Навеки Бучу поглотила бездна,

Сгорел под танком тихий светлый рай...

Гуляй, Иван, все можно, что полезно,

Хабаровск и Иваново, гуляй!

Так назвал автор, Петро М., свой плач по погибшим. Свое проклятие палачам. А было еще проклятие в записке от экипажа субмарины, которую утопил Ступин. Лично ему, виновнику, адресованное. Вы не в курсе? А могли бы и в 'Курске' оказаться - с украинцами вы 'один народ' (в смысле,'один чёрт') для могильщика, притворившегося вашим и украинцев защитником.

Может, вся эта писанина и мне еще боком вылезет, но промолчать не получится уже - 'Остапа несло', как говорится. Прочитают - заклюют? Да ладно. Не привыкать. Даже тем, кто 'вырос под погонами', полезно бы прислушаться. Пора, невозмутимые российские полковники.