ГЛАВА ШЕСТАЯ. СОН, НАПРОЧУД ДЫВНЫЙ.

Квартира у меня съемная. В целом устраивает. Район, правда, шебутной. мигрантский. Московские друзья предупреждали - Вы что? Это же гетто для переселенцев! - А мы кто? - невозмутимо отвечали мы, - этнические датчане, что ли? Ответ представлялся логичным. Тем более, что у нас были далеко идущие планы. Мечтали, если доживем до пенсии, переедем жить на Борнхольм - ничего прелестней этого острова я в жизни своей не встречала. Преувеличиваю? Пусть так. Успела повидать впоследствии внушительное число упоительных уголков мира, но сердцу не прикажешь: прикипеть суждено было именно к этому конкретному участку суши, окруженному водой. В сегодняшнем Копенгагене ощутимо давит число мигрантов с 'другой культурой'. На самом деле, нет никакой 'другой': культура - она либо есть, либо - нет её. Бескультурье, дикарство растет лавинообразно. Постой-постой, Ава, не перебивай, знаю, что скажешь. Нет, я ни в коем случае не против глобализма, как такового. С развитием прогресса земной шар становится все меньше и теснее, а броуновское движение двуногих существ без перьев по его поверхности все быстрее и хаотичнее.

Перемешивание всех со всеми неизбежно. Весь секрет в темпах этого смешения. Повторю 'Памятку начинающего химика': никогда не сливай разнородные жидкости слишком быстро. Иначе - взрыв. А виновата во всем все та же 'Россия-Матушка', как бы ни старались многочисленные полезные идиоты 'русофобией' подобные убеждения обзывать. Глядя на вздымаемые эрэфией растущие волны миграций, все чаще западные наблюдатели цыкают зубом, вспоминая досадливое Черчилля: 'Не ту свинью мы зарезали!' Обнаглел и распоясался неуёмный кремлевский людоед. 'Кто на новенького?' - воскликнул доведенный до отчаяния вспыльчивый Макрон. Нет смельчаков. Никто не подойдет спросить: 'эта драка - частная, или всем желающим поучаствовать можно?'. Но ведь само уже не рассосётся! Большевистская установка - разрушить мир до основанья - оставалась выпестованной и неизменной все годы, начиная с воцарения гегемона в Рашке в 'осьмнадцатом году'. Мировой порядок намеревались сокрушить, и не скрывали своего намерения. Потом к этому идеологическому монстру добавилось его воцерковление, после чего гибрид приобрел куда более жуткие качества и налился разрушительной силой еще и религиозного фанатизма. Мессианские идеи овладели далеко не лучшими умами нашей интереснейшей эпохи, всплывшими наверх в соответствии с законами плавучести. Эти 'вершители' играют сакральными смыслами охотно, не стесняются. Какая там вера! Вера - для 'малых сих', а они - элита златозадая.

Блин, не туда я свернула с дорожки повествования. Собиралась только рассказать сон по свежим следам размолвки с тусовкой бывших соотечественников. Мне снились отборные, образованные, умные, крупные и красивые люди. Причем даже и не советская, из которой вышли, - западная уже элита. Кавалеры Ордена Подвязки, в общем. Среди них и Плава Лагуна, пятый элемент, затесалась. Я лежу на диване с компом на животе, серфинг свой ежедневный совершаю, и вдруг слышу, как во входной двери поворачивается ключ, и в неё, переговариваясь между собой, входят люди. Вижу их: Эм, Лиза, Ненна... - все, кого обидела. Они нарядны, сияющи и энергичны. Элла поднимает ладошку, приветствуя меня из коридора. Входить не торопятся, горячо обсуждая что-то. Некая официальная бумага появляется в руке Эм, которая, продолжая говорить с Лагуной, несколько раз бросает быстрый взгляд на меня. Понимаю, что бумага, скорее всего, меня касается. С нею в руках Эм направляется к дивану. Сообщает, что они получили разрешение фирмы-владельца жилплощади пожить в этой квартире некоторое время. С легкой насмешкой адресуется ко мне: - Не возражаешь? Что можно возразить? Хозяин - барин. Но 'как же нужно любить человека, с которым живешь в одной квартире!' - сокрушается ироничный Сэ. Шарю по сусекам эмоций, ища упомянутое чувство. А главный вопрос: им это - зачем? И включается 'режим тревожности', предполагающий по меньшей мере изысканное аутодафе. Но вдруг из глубины коридора вперед проталкивается Таша Литвин - решительным шагом подходит и кладет мне руку на плечо, приобнимая: дает знак, что она - рядом, что она меня защитит. Спасибо тебе, Таша. Вот такие сны. И кто мне доктор?

С шоколадкой воробьям как-то не срослось. Наверное, Юка Горбунов повинен. А может, невинен он в этой вине? У нас была суровая любовь. Додетсадовская еще. Кажется, я его больно совочком ударила. Не помню, за что. Но половину батончика пришлось ему отдать. Он сказал, это лучше помогает, чем подорожник прикладывать. Потребовал жертв мой бывший. А ещё и с воробьями делиться - немножко слишком. Я им, пожалуй, котлету в окно выброшу, когда бабушки в кухне не будет - не терплю в котлете лук недожаренный - просто бэ-а!

Юка провинился снова - непростительно! Он без меня фотографировался во дворе: мама его фотографию дядьке-фотографу оплатила. А моя мама не хотела меня с Юкой фотографировать. Не знаю почему. Может, стеснялась, что ботинки у меня сильно ободранные? Задники - целые, а носы - просто ужас. Часто, что ли, я спотыкаюсь? Спотыкачка невковырная... А может, у мамы на фотографию денег не было? Или на ботинки? Не понятно. Эти взрослые никогда ничего не объяснят толком. Делай как мама велит - и все тут! Вот когда я вырасту и у меня свой ребёнок будет...

Прервала воспоминания, решила посмотреть что в нынешнем промозгло- отмороженном мире происходит. А в Ютубе сразу в глаз тебе - заголовок, типа 'Признаки близкой смерти'. Посмотрю-ка, вдруг найдется такой верный признак, что и роман писать не надо? Кликнула и загундосил ИИ: 'если у вас сонливость, руки холодные, ноги холодные... 'то вы уже мертвы и ждать от вас в литературе больше нечего! - закончила я его мысль на манер 'Диспутов в Политехничке', и отключила комп. Пойти, что ли, к холодильнику? Вот бы сейчас холодную котлету! Бабушкину. С лучком, пусть и не прожаренным до золотистого цвета, лишь бы она, а не я жарила! Терпеть не могу эту вечную фабрику-кухню! Ну, кто это выдумал - трехразовое питание ежедневно? Садист он какой-то, этот ваш бог.